Madre
Por Marisol P.- Pasa el tiempo entre las cuatro estaciones de un reloj posiblemente sin cuerda.
Si miro el fondo de los meses arrancados al pie de mis almanaques, puedo ver la cara sin maquillaje de la eternidad, aunque asegurando estar a punto de llegar al final de este camino entre sombras y recreos de poca luz.
No recuerdo con exactitud la cifra de este rodaje donde giro una y otra vez en la misma dirección cuadrada de mi cueva numerada y vigilada sin fecha de descanso. Siempre la misma rutina y yo firme, parada sobre una marcha andariega de cemento y bajo cámaras persiguiéndome hasta el agua donde lavo las manchas de mi sonrisa. Y sin embargo poco me importa… Continúa leyendo Madre
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