Por María Emilia Durán.- Hoy murió Pablo Milanés, y a mí me encanta esa canción. Siempre pensé que se trataba de una despedida por un corazón roto, pero hoy esa canción tiene otro significado: es una despedida a mí misma, a la que migró de sus recuerdos y se cosió unos nuevos a 2.850 metros de altura sobre el nivel del mar, aquel mar que alguna vez fue mío.
De vez en cuando me angustio, no hay futuro, ya no hay futuro, sólo este sobreequipaje de historias pa’ contar. ¿A quién? Buena pregunta… Continúa leyendo Huyendo de Estocolmo

Por María del Carmen Garcés.- Tenías que partir y no había tomado tus manos entre las mías. Tampoco podía hablarte, pero una loca llegó en mi auxilio -siempre sucede- y con lágrimas en los ojos te suplicó que no te marcharas, que eras hermoso y que no podría soportar tu ausencia.
La loca habló así y todos rieron; solo tú y yo le abrazamos y tratamos de convencerla de que no iba a pasar nada. Que no sufriera de esa manera. Que tú ibas a volver. Nos miramos un instante y continuamos hacia el andén número once.
La loca se quedó gritando que no te marcharas, que no podría soportar tu ausencia… Continúa leyendo Pre sentimiento

Por María del Carmen Garcés.- Llegó un día en que su alma no creaba más historias, así que decidió partir en busca de cosas lindas que contar.
Le costaba irse, pues era una mujer arraigada a las formas sinuosas de su pueblo. Pero tenía la certeza de que la única cura a la enfermedad del silencio que le aquejaba, era salir a caminar, a encontrar los cuentos escon­didos en cada recoveco de este conti­nente.
Quiso llevar en la mochila sus vestidos color violeta. Puso también los cuadernos en blanco -que llenaría de historias-, el libro de siempre y la flauta (para cuando se sintiera sola). Tomó el primer micro que pasó por la esquina de la que había sido su casa durante treinta años y partió. Para nunca más volver. O volver llena de cuentos, de mitos, de leyendas, de algo con qué justificar su existencia. Era la promesa… Continúa leyendo Historias lanzadas al mar

Por Camilo F. Cacho.- Mi tía Angustias y otros parientes me marcaron
como la oveja negra de la familia.
Me llamo Loana, tengo treinta años,
no tuve una pareja convencional
y quizás no sea madre.
Repudio el maltrato animal y no como carne… Continúa leyendo La oveja negra

Por Claudia Pussetto.- Carla cierra los ojos. Cuando los vuelve a abrir me mira como si yo no fuera la rara del curso y me agarra la mano. Vamos, dice. Subimos por la escalera metálica que lleva al techo. Nos alejamos del ruido y mis oídos zumban, no tanto por la música a todo volumen sino más bien por los nervios. Cuando llegamos quiero ir hasta el borde pero ella se frena. Ahora tiene los ojos enormes y oscuros. Como pozos. Los cierra y tiembla… Continúa leyendo Arriba

Por Claudia Pussetto.- Las mañanas de invierno eran las peores. El frío traspasaba los mocasines de suela de cuero, entraba por debajo de la falda y apretaba la cabeza desde las orejas hacia el centro. Con otros alumnos a medio despertar nos cruzábamos por el patio, sujetando carpetas al costado o sobre el pecho, los hombros encogidos y las miradas en el piso. Yo abría la puerta del aula y me sentaba, saludando con un hola que terminaba tan abajo que nadie lo oía… Continúa leyendo La mancha